Una bomba con cianuro

Una bomba de cianuro

domingo, 31 de octubre de 2010

"Las sentencias cortas se derivan de una gran experiencia" M.de C. S.

Las soluciones no saben  bien.


Lo fácil no es tan insípido como el agua.

Lo bueno, no es saltar un hoyo, si no taparlo.

La reputación de lo fácil esta manchada. Lo difícil es dios, lo fácil el diablo.
Aveces lo fácil no es tan malo.

Lo fácil no es para pendejos.

Lo que no es complicado sabe bien, por eso me gusta la gelatina.

La gente a aprendido muy bien a condenar, y no se porque.

Si no haces bien, haces mal.

No me persigno, porque lo que esta prohibido me hace vivir.

En la noche todo lo que hice en el dia sin remordimiento, me come.

Pensamientos obsesivos de una  noche.

Pensar asusta mucho

¿Las cosas son así o así las hicieron?.

Encontrar la esencia de alguien es como encontrar
 un regalo que ha sido forrado muchas veces
con muchos papeles distintos, y por mas que rompes
los papes, no llegas al regalo.

¿ Así soy o así me hicieron?

Las cosas tienen que ser, 
No puedo resignarme al hecho de que nada exista.

Lo que me gusta ¿De verdad me gusta
o me enseñaron que debe gustarme?

Todo tiene esencia. 
 Debemos de tener algo
 que no cambia con el tiempo,
 ni con lo que nos enseñan
 o educan. Debe haber algo
 que este alli siempre..
 pase lo que pase.

Hasta las cosas inertes tienen esencia

No encuentro mi esencia.

Las cosas tienen que ser.No puedo dejarle 
las cosas a la sociedad  para que ella las haga.


Somos un experimento, producto del ocio divino

El hecho de que aqui en el mundo solo haya unos 
seres que pueden ser malos, osea los hombres,
 no significa que la maldad se limita a nosotros.





Si nosotros podemos eliminar la maldad
¿Para que queremos un dios?
Si nosotros podemos solos.
Para que rezamos.
Si nosotros podemos sólitos.

Me gusta imaginar a dios con forma humana 
en una nube señalando la tierra, y aveces suelta una risa.

El hecho de que Dios sea tan sibjetivo, y de que cada quien lo sienta como quiere, me hace dudar de que realmente asi sea.
 Si cada quien lo hace como quiere, entonces no tiene chiste, no es de verdad, es solo una proyeccion 
de lo que queremos.
 si a mi me gustara mi dios del todo
 no creería en el.


¿Somos perfectos?



Dios nos dio libre albedrío. Como tener un examen
donde dios nos dio todas las respuestas, excepto una,
de ahí sabremos si somos perfectos o imperfectos. 
Estamos inconclusos, no fuimos terminados.

La posibilidad de elegir es la fuente de los errores.

No. Es perfecto porque de otro modo yo no lo quedría.
 O es así, o mejor que no sea.

Dios también es libre de elegir, la diferencia es que el siempre elige bien.
Entonces para que le dan a elegir si siempre va a elegir la respuesta correcta! que trampa!


¿Dios alguna vez de ha equivocado?


domingo, 24 de octubre de 2010

Eso es lo que me gusta de los humanos.

No te preocupes, somos demasiados humanos. Siempre habrá alguien lo suficientemente estúpido como para amarte.

De mente (Sin menta)

Mi cabeza tiene un hilito atrás.

No le des cuerda a mi cabeza.

Mi cabeza tiene un hilito atrás.

No le des cuerda a mis pensamientos. No podrás pararlos.

No le des cuerda a mi cabeza.

viernes, 22 de octubre de 2010

Locutor

Paso la mitad del tiempo pensando tu rostro mirando con aburrimiento el tiempo, casi mostrándome tu alargado perfil, yo solo miro tus orejas y tu cuello, y ese remolino de cabello que se forma en tu nuca, e imagino tu rostro tanto, tanto hasta que por fin volteas y me lo regalas con una mirada que no me mira a los ojos. ¿Porqué no me miras a los ojos? Puedo pensar tantas respuestas y elijo la que me gusta mas, mentira o no, me imagino donde tienes miedo.
Paso la mitad del tiempo pensando en como sera después, como sería, con pensamientos blancos tu estas allí y me haces blanca. Y me falta el aire. Y me falta Hambre, y me falta Hego, y me falta Huno.
Eres la razón de que ahora hable en femenino. Llegaste. Y ahora quiero ser para serte. Y ahora quiero ser mucho para que puedas ser mucho. Y el aire me falta. Y me falta una Hradio, quiero escuchar al locutor.

lunes, 18 de octubre de 2010

Mírame atravéz

Mírame, atravéz de la piel blanca de mis rodillas con cicatrices y de mis ojos verdes y redondos, y pequeños y desmaquillados de tanto caminar. De mi nariz chueca que ya no funciona, como mis oidos sucios, y mis mejillas manchadas de plomo. Mírame atravéz de mis nudillos lastimados y destrozados, atravéz de esa marca que dejaste en un izquierdo, de la carne caduca y arrugada, de la carne caduca y arrugada, de la carne. Carne que esta ahi amontonada nadamas, moviendose entre más carne mordida, dura por dentro y por fuera. Atraviesa estos huesos de pan dulce que solo sirven para aparentar, estos pies articulados, estos dedos malnacidos. Esta cara flaca y blanca, desmejorada por las caras gordas de hambre de los demás. Esta boca delineada de rosa que sonrie entre dientes, que se muere, que se muere por, que se muere. Atravieza estos huesos! Rompelos! Corta esta cabeza asimetrica que ya no piensa, estos cabellos rubios y desordenados, largos como sus gritos, y lacios, que caen y cubren esta frente marcada dos veces. Mirame atravez de estas piernas largas y brazos retorcidos, del collar de luna que cuelga de mi cuello, de mi cuello que cuelga de mis manos, de mis manos que cuelgan de mi cabeza, de mi cabeza que cuelga de una compulsión, obsesión. Por favor mírame y no veas mis viseras, no veas mi cintura, mi vientre, mis codos, mi ombligo. Mírame atravéz ..

Todo es una enfermedad

Todo es una enfermedad, incluso esta impertinencia mental, esta nube de no-palabras que brinca en mi cráneo. Todo es una enfermedad que te enferma con su saliva desde lejos, o te enferma con sus manos sucias, bonitas, sucias, preciosas, sucias, sucias.
Todo es una enfermedad no crónica pero cardíaca, que se abre y se cierra, se abre y se cierra. Una enfermedad desde aya arriba con la mitad de células hepáticas y otras antipáticas. Con la fricción mental y un libro amontonado sobre mi hipotálamo, justo encima de ti, me rehuso a usar sinónimos. No hay sinónimos. Es una enfermedad.
La señora que me repara es una enfermedad. Tu eres una enfermedad. Tu sangre es una enfermedad. Mi pie izquierdo es una enfermedad. Esta voz intrusa que se anida en mis cabellos volviéndome loco, loco completamente loco. Estas ansias que viven debajo de mis uñas, mi madre dice que es mugre, pero no lo son ¡No lo son! Son ansias que me comen,  y te van a comer. ¡Es una enfermedad! Como tu piel. Es una enfermedad como tus manos, como tus manos cuando me tocan, cuando me ensucian, cuando me gustan. ¡Es una enfermedad que me digas que no estas! Que mis oídos pronuncien tu nombre, que mi lengua lo saboree, que mis dedos se mueran, y se hagan polvo, y se mueran, y me miren mientras los mato. Que mis pupilas me griten en la calle que ya no hay, que ya no existo, que yo me muero. Que mi semen engendre almas, engendre ruido, engendre lluvia. Que mi vomito sea del aire que existe en tus pulmones, de la inocencia que se frustro en los pasos ajenos, que sea de bromas y secretos que guardaba muy adentro, que sea de cristal.
Esta sociedad que no se quita, la mancha de semen y de vomito es una enfermedad, ¡Alguien escúcheme!¡Estoy enferma !



sábado, 16 de octubre de 2010

Me das asco.

Quemando el cromo de las ideas, y quemando tu vientre, y quemando tus vellos. Quemando tus uñas.
Me deshago de la piel que me quitaste, de las palabras que eyaculaste, de las risas inmundas que inundan el espacio entre tus dientes, de los zapatos que dejaste en el suelo y del aire cochino plagado de cigarro que vive en tu garganta.

¿Qué putas son? Porque se me hace tarde..

Una vez me enamoré. Y vaya que aún no termina... de haber sabido que la enfermedad duraba tanto, habria pensado dos veces antes de meter el pie, y la rodilla, antes de meterme... joder. Bueno bueno, que la verdad no es tan malo.
Una vez me enamoré. Y vaya que aún no termina. Esto va para largo. ¿Cuánto va a durar? Tan solo hasta que me hagas caso. Hasta que te vea todas las tardes y entonces me aburras. Con que jodidas cosas me sales.. carajo, desde que el tiempo se mide en putas ya no se cuantas putas esperarte.

Porque me encantas los pretextos.

Hoy me dedicaré a cantar, cantaría.. si me supiera alguna canción.
Hoy me dedicaré a labrar, labraría... si tuviera campo.
Hoy me dedicaré a caminar, caminaría... si no me doliera el pie.
Hoy me dedicaré a estudiar, estudiaría... si supiera leer.
Hoy me dedicaré a vivir... viviría, si no tuviera miedo.

Amén.

Yo no quiero escribir como ese argentino narizón.

Bitácora del viaje No.1

Venimos bañados de antimoral y de suciedad, y venimos contando, y venimos cantando.